漫步在沙灘上，耳邊傳來浪花的絮語，我一串串零碎的腳印就這樣失落地消失在她溫柔的手心里……我無暇放慢腳步，只能故作堅強地穿過已經(jīng)消逝的幸福。
剛剛開始趴在幼兒園老師的懷里聽《皇帝的新裝》的時候，我就已經(jīng)有了自己的小驕傲。我總是得意于老師經(jīng)常表揚我的聽話懂事，自己比其他的小朋友多升了一次小國旗，或者比他們多當(dāng)了一次小巡邏員。我一直是懷著我比任何人都要優(yōu)秀的眼光去看待這個世界，即使老師也難免批評我，即使我升國旗的時候常常踩不上國歌的節(jié)奏，即使我巡邏的時候褲子總是松的挎到膝蓋。現(xiàn)在想想，不過問快樂是什么的人，或許是最幸福的。就如那美好的一切，仿佛永遠(yuǎn)不會消逝。
故鄉(xiāng)有一片茂密的橘林。不記得有哪一年爺爺沒有陪我在這林中嬉戲。我總是騎在他的脖子上去摘樹頂上一年比一年長的高的又大又遠(yuǎn)的橘子，還常常賴在最高的樹上吃個沒完。那時的我以為高便是偉大，甚至覺得地上矮墩墩的母雞向我投來的目光都是含著羨慕的。這樣無憂無慮的日子在我九歲的那個秋天戛然而止。樹上的橘子依然如燈籠般垂著，只是少了爺爺?shù)纳碛?，顯得那么單調(diào)和落寞。那是我生命中經(jīng)歷的第一次生離死別，我不懂有一種痛可以徹入心扉，只會用無盡的眼淚恣意的宣泄。之后的課堂上老師問我：“幸福是什么？”我說：“就是能和喜歡的人一直在一起。”所以九歲的我是不幸的，我只能眼睜睜看著天空中的一顆孤星如此般悄悄地消逝。
沒過幾年，我有要隨父母離開生活了十幾年的古城西安。臨走之前，爸爸媽媽帶著我游覽了一些名勝。盡管情感上有不舍，但最后的相識卻沒有給我留下美好的印象。我只記得大雁塔的木樓梯被踐踏得咯吱作響，古城墻由一段斷壁殘垣被修復(fù)的充斥著現(xiàn)代氣息，還有鐘鼓樓，已經(jīng)變成了小商小販們推銷廉價商品的場所——這種貌似繁榮的景象讓我看起來多么地凄涼。我感到歷史在傷心地流失，一種沉重的美好即將被硬生生地撕成碎片。其實它們不想不幸地成為人們永遠(yuǎn)緬懷的對象，但這卻又似乎是唯一一種它們被珍惜的方式，所以索性慢慢地消逝。
美好的東西或溫柔的讓人迷醉，或刺激的讓人癡狂，卻始終敵不過時間的侵蝕。我們在時間中穿梭，我們在消逝中行走。就像浪花撫平深深淺淺的腳印，只允我平淡到溫潤如水般看待，卻又堅強到冰冷如劍般走過。